Qualche giorno dopo, ormai a casa, decido di spedire al signor Masse una raccomandata, per farmi dire cosa ne pensa adesso, a distanza di tutti questi anni. Gli scrivo che sono un suo "fan", se così si può chiamare uno che è sempre stato affascinato dalla sua avventura e aspetto un cenno da parte sua. Passano due mesi, ma non ricevo risposta. A questo punto non mi resta che la Telecom. La ricerca in Internet risulta vana e allora sfoglio la rubrica telefonica, compongo il numero per le informazioni internazionali e chiedo all’operatore di darmi il telefono di casa Masse. Me lo dà! Ora posso telefonargli. Al quinto squillo rispondono: è la moglie. Dico che sono un ammiratore di Maurice, nonché quello che gli aveva scritto qualche mese fa e le chiedo più o meno le stesse informazioni che avevo indicato sulla mia lettera. Lo faccio tutto d’un fiato per far sì che l’altra non mi interrompa. Ma la moglie mi blocca a metà e dice: "Mio marito non ne vuole più sapere di questa storia, voilà; lui è stufo di voi giornalisti, voilà (ma io non sono un giornalista!); e poi fatevi gli affari vostri, voilà!". Non faccio neppure in tempo a dire "comunque grazie", che quella ha già appeso. Cosa pensare? Rifletto sul destino beffardo dei giornalisti... e dopo tutto ciò che ho visto, sono convinto che qualcosa è davvero successo a Valensole quell’1° Luglio del 1965. Sicuramente qualcosa che ha lasciato un segno indelebile nella psiche del signor Masse. Non ultima, la troppa pubblicità non voluta, il troppo clamore non desiderato. Comunque sia, non demordo e credo che tornerò ancora a Valensole per chiedere al Bar des Sports se si è visto Maurice. Un giorno o l’altro devo riuscire a parlare con lui e senz’altro vi racconterò il seguito.